Les Ravnos
Section : Gehenne (V3) - Divers

Créer

Fils d'un intendant bourgeois ayant accédé à la noblesse grâce à l'héritière d'une noble famille désargentée, Philippe était dédié à une carrière de courtisan, ce qui eu permit à sa famille de remonter socialement. Malheuresement pour eux, il n'a suivi les espérance de ses parents que pour mieux les contenter, passant son temps à écrire des nouvelles et à peindre.
Il ne trouvera jamais le courage de le leur dire, et ils n'auront pas la joie de voir les arts prendre une grande importance dans le royaume de France. Mort peu avant, ils ne sauront jamais que leur enfant a fait fortune en peignant pour les princes de Condé, les Montmorency et même pour Monsieur le frêre du roi.
Louis 14 ayant écrasé la noblesse, seuls les princes de Condé, Princes de sang et donc cousins du roi, peuvent se permettre de tenter de lui faire ombrage. Ils se sont créé un raiseau de clientélisme dans la haute noblesse, toléré par le roi car leur réseau reste un appuis à sa politique, non un contrepoint. Pour mon cas, les Condé ont aussi tentés de s'affirmer par les arts, tout comme l'avait fait Richelieu, Marie de Medicis puis le Roi-Soleil. Philippe de Beaubourg n'étant pas un artiste assez reconnu, bien que talentueux, il est passé entre les filets du mécénant royal et a donc été payé par les Condés pour peindre aux côté d'artistes de son accabits, mais aussi de plus grands, dont la notoriété permettait de multiplier les mécènes. A leur côté, Philippe apprends, mais ne se lie pas plus que ça, la multiplicité de ses activités l'en empêchant.
C'est pendant cette période où il voit le monde curial sombrer dans une pseudo-décadence qu'il se raccroche à une jeune et belle femme qui lui offre ce qu'il avait attendu : un amour romanesque, hors des intérêts des coucheries de la cour. Il passe de longues heures à discuter d'art avec elle, et s'étonne de sa grande connaissance de la renaissance humaniste.
De même, elle lui parle d'amour, de connivence éternelle et de création permanente, de la possibilité de cotoyer tout les plus grands artistes dde chaque époque. Il confesse alors fièrement avoir vu, une fois, Molière et Bossuet discuter, de loin, dans le parc du château de Chantilly.
Fou amoureux, il se laisse entrainer par son amante dans l'éternité.
Isabelle est une Ravnos de 9ème génération. Etreinte dans la Cours des Miracles à Paris en 1439 où elle a ses quartiers, elle y restera jusqu'à ce que le crime remplace les larcins.Elle parcours donc l'Europe pendant tout le 16° siècle. La voix du paradoxe la mène à pousser loin en Orient, mais elle ne dépassera pas le Moyen-Orient. En effet, la culture chretienne orthodoxe qui l'entoure ne lui convient pas, et elle remonte donc vers Paris. Elle s'arrête en
1665 à Chantilly, et s'interesse à Philippe, qu'elle étreind par amour en 1668. Leur idylle dure prêt de 50 ans, avant qu'elle ne se lasse de lui, puis du monde. Elle tombe en torpeur en 1792 dans le sud de la Sardaigne.


Une nouvelle vie


Et à l’amont du monde, la vie devant elle et l’amour en elle, elle lui tourna soudain le dos et partie vers le couchant.



« NON, ça ne va pas !! »



D’un geste, il balaya les feuilles qui recouvraient son plan de travail. Il se prit alors la tête entre les mains et voulu pleurer. Pourtant aucune larme ne vint. Il n’était même pas triste. Frustré, énervé, mais absolument pas triste.



« Une malédiction, ce n’est qu’une malédiction ! »



Son corps s’agita comme sous l’effet de violents sanglots. Les flots en furie qui agitaient son corps ne s’exprimèrent pourtant qu’ainsi, et ses yeux restèrent désespérément secs. Il se redressa alors, jeta un regard plein d’amertume aux feuillets éparpillés sur le sol et sur la table, avant de tourner le dos à tout cela et de s’enfuir.



Les rues de Chantilly étaient froides en cette nuit de Noël 1682. Il n’était pourtant vêtu que d’un simple manteau de tissu rouge qui lui enserrait le haut du corps, et ses longues bottes d’équitation devaient plus le couvrir que le simple pantalon de tissu noir qui moulait ses longues jambes. Il marchait d’un pas rapide vers les jardins du château, proche de la demeure du centre ville où il habitait. Henry-Jules de Bourbon, prince de Condé, donnait un bal fastueux, digne de Versailles, dans les jardin du château, et il y avait été convié il y a de cela plusieurs mois.



Le regard dans le vide, il admirait l’agencement des jardins. Tout avait été fait pour offrir un pendant à Versailles. Les Condé s’étaient toujours permis plus que les autres, et leur statut encore récent de prince de sang leur permettait d’être encore plus ostentatoires. Ca et là, des courtisans passaient et le saluaient d’un signe de tête. Certains le félicitaient pour son dernier ouvrage, sa dernière peinture. D’autres encore ne le remarquaient même pas. Peut-être parce qu’il n’en avait pas envie.



Loin derrière lui, une ombre se faufilait et se rapprochait inexorablement. Plus silencieuse et imperceptible que la nuit, elle arriva rapidement à portée du jeune homme. Arrivée juste derrière lui, elle s’arrêta un instant.



« Je vous ai senti arriver alors que vous étiez encore aux écurie.

-Je ne voulais surtout pas être remarqué par toute cette foule. Que les nôtres me voient, cela m’est égal, que eux m’aient vu arriver, cela me gênerai plus.

-C’est votre choix.

-Exact. »



La femme qui se tenait à côté de lui était d’une beauté envoûtante. Il était difficile de croire que personne ne l’ai remarquée, tant elle ensorcelait chaque brin d’herbe qui l’entourait. Le vent lui-même semblait chanter ses louanges. Vêtue d’un robe rouge tenue prêt du corps, son regard brûlait de haine autant que de passion lorsqu’elle regardait le jeune homme à son côté.



Celui-ci gardait toujours les yeux dans le vaque, indifférent à l’ange qui se tenait à son côté. Ses yeux d’onyx fixaient l’horizon, et ses lèvres fines se fendaient d’un sourire mélancolique. La pâle lueur de la lune éclairait sa peau pâle. Il prit une profonde bouffée d’oxygène de son nez aquilin, puis se tourna vers sa compagne ; il lui prit les lèvres d’un fugace baiser, avant de s’adresser à elle d’une voix calme et chantante.



« J’ai à te parler.

-Moi aussi. »



Les deux corps sveltes s’éclipsèrent pour se dissimuler dans un bosquet reculé. La pâle lueur de la lune semblait orienter ses raillons vers le couple, maintenant dans la lumière cette brune à la beauté gitane, alors que son amant ne cessait d’osciller entre l’ombre et la lumière, un regard triste posé sur sa compagne.



« Que m’est-il arrivé, que m’as-tu fait ?

-Je te l’ai déjà expliqué la nuit dernière.

-Tu m’as parlé des aspects techniques. Tu m’as décrite ma nouvelle nature, tu m’as appris à me comporter et tu m’as enseigné sur les réalités nocturnes.

-Que te faut-il de plus ?

-Tu ne m’as rien dit, il hausa la voix, tout ce que tu m’as dit n’était que foutaise à côté de la réalité !! Il se ravisa en voyant l’expression apeurée de son amie. Pourquoi ne m’as-tu rien dis la dessus ?

-M’aurais-tu suivi si je te l’avais dis ? Aurais-tu accepté l’éternité à mes côtés si je t’avais dis cela ?

-Je ne te permets pas d’en douter ! » Il avait crié cette phrase en un souffle. Il le regretta aussitôt et s’agenouilla devant son amante, lui prit les mains et les posa contre son cœur. « Le sens-tu ? Le sens-tu ? Il n’y a rien. Un grand vide. Ce n’est pas qu’un muscle qui s’est arrêté. Tu as étant une flamme. » Il vit qu’elle avait sursauté et prit peur en entendant cela. « Ne te méprend pas. Je brûle toujours pour toi. Mais plus jamais je ne pourrais te parler comme je l’ai fait auparavant. Plus jamais je ne pourrais scinder ton front d’une nuée d’étoiles. Tu es toujours une rose à mes yeux, mais moi, j’ai fané. »



Il mit sa tête contre son giron et tenta de pleurer à nouveau.



« Oui, j’aurais dû te le dire. J’ai trop douté de toi. J’ai eu trop peur de te perdre !

-Jamais, jamais je ne t’aurais abandonnée, et jamais je ne t’abandonnerai.

-Alors pourquoi m’as-tu fais si peur ce matin ?

-Je voulais voir si ce n’était pas un rêve, je voulais voir le soleil.

-Tu aurais pu mourir !

-Mais je suis là, et je n’avais jamais rien vu de si beau. »



Ses yeux, encore brûlés par la vive lumière qui les avait frappés, fixaient le ciel de leurs pupilles rouges. La lumière de la lune calmait la douleur qu’il éprouvait. Il pouvait deviner les formes des choses. Ses sens développés lui permettaient de sentir son monde, et le sang qu’il avait prit à la carotide de sa concierge lui avait permis de soigner un peu ses yeux.



« N’en parlons plus, oublions tout cela ; tu es mort maintenant, et nous n’y pouvons plus rien. Je t’aime, et je te promet de t’aider, quelque soit ton désir. »



Elle l’avait presque imploré en disant cela. Ils étaient face à face, agenouillés dans une position théâtrale, le bosquet formant un écrin à cette pathétique scène.



Une idée



Bien des années étaient passées depuis ce moment. Ils étaient toujours ensemble, aussi étrange que cela puisse paraître. Mais ils avaient cessé de s’aimer. Et cela faisait maintenant prés de 200 ans qu’il veillait sur son corps endormi. Son corps, depuis longtemps épargné par le temps, gisait dans un cercueil fait d’ivoire et d’argent.



Philippe passait des heures à la regarder, morte, et pourtant si vivante pour lui. Ils avaient passé prêt de 100 ans ensembles, lui et son sir, elle et son infant, lui et son aimée, elle et son amant. Pendant 100 années, il l’avait soutenu, mais le poids des âges, qu’elle sentait depuis plus longtemps alors que lui, avait eus raisons d’Isabelle. Mais plus que cela, ç’avait été la lassitude. Il l’avait compris depuis peu, lorsqu’il avait de même ressenti cette lassitude au plus profond de son âme. Mais il avait trouvé où s’accrocher, une raison de rester, et le goût des choses était revenu. Elle s’était endormie parce qu’elle avait perdue espoir. Mais en quoi ? En leur amour ? Peut-être. Combien de frères et sœurs avait-il qu’elle avait aimée ? Il ne pouvait pourtant se résoudre à l’abandonner. Ils s’aimeraient à nouveau, il le savait. Elle ne s’y était pourtant pas assez accrochée.



Il s’attelait, en ce début de siècle, à recomposer. Musique, tableau, et même nouvelles et livres. Il voulait redonner un sens à toute sa vie. Il prenait ça et là des fragments de notes, d’images, de mots où d’expression pour tenter, en un patchwork des créations humaines, de retrouver une verve créative. Pourtant, tout ce qu’il faisait était dénué de beauté autant que de laideur. La seule réaction possible face ses créations était la neutralité. Ni dégoût, ni répulsion, rien de ce qui faisait une œuvre d’art. Il n’avait même pas la possibilité de ce considéré comme un incompris, un avant-gardiste. Ses créations ne recueillaient qu’indifférence.



Tant de frustration, de dégoût pour ce qu’il faisait, ce qu’il était. La flamme de la création s’était depuis longtemps éteinte. Il était dans cet état d’abandon et de répulsion pour ce qu’il était lorsqu’il se perdit au point de sentir une force de destruction au fond de lui. La Bête que cachait son âme, qu’il avait contenue depuis tant d’année, sortait ses crocs. Mais plutôt que d’en avoir peur, il voulut voir son potentiel, de quoi elle était capable. Une théorie s’échafauda au plus profond de son esprit. Si c’est l’humanité, propre aux vivants, qui permet la création artistique, peut être que ce qui est propre au vampire lui permettra de retrouver l’inspiration.



Notes



Je me suis abandonné depuis si longtemps. J’ouvre les yeux et je ne vois que vide et désolation. Ma défection n’a pas été longue, pourtant il me semble que cela fait une éternité que je ne fais qu’assister à ma lente descente. J’écris ces quelques lignes pour retrouver un semblant d’humanité, essayer de retrouver le contrôle de mon corps, de mes pensées. La sensation de la plume contre mes doigts me permet de me sentir comme plus jamais je ne m’étais senti depuis mon étreinte.



Je m’accroche à chaque sentiment passé. La douleur de mes yeux qui n’auraient plus dû voir le soleil a depuis longtemps disparue, mais j’essaye de me souvenir de cette brûlure. Mon amour pour Isabelle surtout, j’essaye de le faire renaître. Je le sens, latent, attendant le moment propice pour éclater et se révéler.



J’ai vu, j’ai assisté à la colère du monstre. Nous craignons et haïssons les lupins, mais je n’avais jamais compris pourquoi. Maintenant, je comprends à quel point ils sont proches de nous. Ils écoutent, ils vivent, ils sont la bête, plus que le Sabbath ne le revendiquera et ne le sera jamais, aussi horribles soient-ils. Mais surtout, je sais désormais ce que j’ai toujours voulu savoir. J’ai cru que m’abandonner à la bête me permettrait de créer un art purement vampirique. En réalité, ce n’est que destruction. Je l’ai découvert, notre race n’est que destruction.



Le rejet de la destruction pousse les humains à vouloir créer. On ne détruit que pour reconstruire. Du moins, c’est ce que font les humains. De même, les nouveaux courants de pensée artistique que je vois répondent du dégoût de leur monde. Et le seul moyen de voir à quel point le monde dans lequel on vit et répugnant, et d’avoir un idéal d’humanisme. Alors seulement à partir de ce constat, de cette représentation idéale, on peut voir à quel point le monde qui nous entoure en est loin. Alors, on peut le juger, travailler à sa reconstruction, à sa re-création. Mais surtout, on peut créer, créer un monde imaginaire, où l’on dénonce ce que l’on voit, ce que l’on est et ce que les autres sont, mettre dans une lumière plus vive et plus brûlante que celle du soleil les travers qui sont les nôtres.



Constater cela, voir un idéal que je veux mien me fait déjà retrouver un verbe que je croyais à jamais perdu. Je dois déjà vaincre ce que j’ai en moi, reprendre le dessus sur le monstre que je suis devenu. Mister Hyde ne doit pas vaincre. Il ne vaincra pas. D’ici peu, j’aurai repris l’ascendant. Il faudra ensuite que je m’atèle à devenir le plus humain possible. Je n’en doute pas. Je le veux, je le ferai, j’y arriverai.


Notes



Il y a si longtemps que je n’ai pas écris. Le faire aujourd’hui rend la chose encore plus magique. Les stylos ont remplacés les plumes, et se caresser le menton avec les crins soyeux d’une plume d’oie est aujourd’hui remplacé par le mâchouillement du plastique. Les postures sont moins poétiques, mais plus expressives. L’art, depuis les années 50, signifie, dit, tout en représentant. On ne peut lire ce qui se dit, écouter ce qui se compose, regarder ce qui se peint, mais aussi filme et photographie, sans tomber dans un abîme sans fond.



Depuis que j’ai recommencé à écrire, j’ai repris le dessus sur mon monstre. Je suis devenu bien plus humain que je ne l’ai jamais été. Je recommence à composer et à écrire. Jamais je ne m’étais senti aussi vivant. J’ai intégré les courant humains, je les ai suivis et m’en suis inspirés. J’ai pu prendre un très grand ascendant dessus, au point de devenir, indirectement, un facteur clef de leur développement et réussite ; J’ai plus de honte à l’écrire qu’à le dire, mais c’est un milieux aussi avantageux intellectuellement que pécuniairement. Quand Isabelle se réveillera, je pourrais lui composer des odes telles qu’elle n’en a jamais entendues. Je lui ferai suivre le chemin que j’ai pris, et l’amour renaîtra en elle. J’espère qu’elle le tournera vers moi, mais finalement, qu’importe. Mon art doit pouvoir aider chacun à voir ce qu’il se refuse : dans non-vie, il y a vie !



Après Londres, Berlin et New York, le monde se passionne pour les paysages exotiques ; je l’ai suivi du Swinging London au Summer of Love, de la Sehnsucht au cubisme, du Jazz à la New-Wave. Il migre aujourd’hui vers le sud. John Lennon s’est éteint en soufflant la flamme des 60’s et 70’s, je cours voir qui, en cette année 1984, rallumera la flamme de la création. J’ai déjà réuni mes manuscrits, mes affaires sont prêtes, et j’emmène Isabelle à Palma de Majorque avec moi. Là-bas, l’éternité semble prometteuse. J’espère pouvoir m’y faire un nom en politique. Je n’ai que trop vécu loin de ma communauté. Les voir fera souffler un vent nouveau sur les voiles de ma création ; et peut-être arriverais-je à leur montrer qu’ils peuvent être eux aussi humains, et vivre…